Artĭfex

As vezes...

Somos levados a alguns lugares em que nunca imaginávamos estar.

Eu costumava gostar

De alguns dias do ano

Eles tinham uma forma diferente de percepção 

Mesmo que só fossem mais um dia no calendário

Mesmo que não significasse nada em um plano geral

Eu gostava muito do Natal 

Do fim de ano

Do verão 

Porque era a época em que tudo parecia diferente

E eu podia respirar e pensar

" Eu estou viva"

" Essa é a minha vida"

E agora,

Quando o Natal passa.

Eu não sinto nada demais.

As comidas não tem mais aquele sabor.

É solitário, mais do que em qualquer dia, porque eu percebo que...

A minha própria solidão se concretiza nesse dia.

E as férias de verão...

Não são empolgantes,

Não trazem nada de bom.

É como viver acorrentado

Numa profunda desilusão 

E não ver mais cores em nada

E nem sentir nada

Nada que me tira do sério 

E isso é tão chato...

Esses lugares incomuns 

Que a vida me trouxe

Não são lugares pra mim

Eu não me vejo neles 

Eu não sinto nada quando estou neles

Eu só sigo

E sigo

Como se em algum momento, fizesse algum sentido eu estar ali.

E como se em algum momento

Eu pudesse sentir qualquer coisa

Senhor, que frustração!

É tudo tão... artificial

Encenado

Parece que eu não sou carne e osso

Parece que não posso errar

Queria um caminho pra seguir

Daqui em diante

Pelo menos, se eu pudesse sentir aquela alegria de novo...

Aquela expectativa. 

Com o fim do ano.

Com o Natal!

Eu queria sentir qualquer coisa.

Que me tirasse disso.

E que me fizesse mover.

Pra qualquer lugar que fosse 

Desde que eu não escolhesse 

Desde que fosse você o meu guia.

Tudo aquilo que eu poderia ter sido... (e não sou)

Talvez, desde o início, houvesse uma roleta.

Que alguma entidade despreocupada, girou.

E definiu como uma sentença para mim.

Ou pode ser que...

[Eu não seja nada além de um pó e que nenhuma entidade tenha saco pra rolar roletas?]

Tudo que eu sou, não é nada além do que um monte de possibilidades que se excluiram/restringiram.

Desde que eu soubesse...?

E mesmo que eu soubesse...

Isso não mudaria.

Não importa o que eu pudesse fazer,

Eu provavelmente não tenho culpa.

Nem ninguém teria culpa, isso é...

Só como as coisas deveriam ter sido.

Mesmo que eu sinta que seria melhor se não tivesse sido.

[ Algumas vezes, todo mundo deve pensar que sua existência é vazia]

[ O que é incrível, é que mesmo assim, algumas pessoas decidem viver mais um dia e ver no que dá]

[ E percebem que pior do que a vida, é a morte]

[Porque a morte é a impossibilidade]

[de Tudo]

[da dor]

[da alegria]

[e é um jeito de dizer]

[que talvez, isso tudo precise ser vivido]

Você lembra das coisas boas e esquece as ruins...

 

A memória seletiva

É uma entidade

Que me assombra.

Há quanto tempo estou aqui?

Acho tudo isso tão chato... Honestamente...

Por que não posso, simplesmente, ir lá e fazer?

É tão simples.

É só um segundo e acabou tudo.

O medo só existe enquanto você o evita.

Depois, parece que tudo se torna ridículo.

E a raiva te consome e você fica feliz.

De novo,

Tudo isso é uma loucura.

Por que fazer isso, nessa altura?

Quando cheguei tão longe e demorei tanto, tanto tempo?

Eu olho ao meu redor.

E vejo que sou uma pequena sombra cinza de algum objeto.

"Você deveria... Com essa idade, sem personalidade?"

As vezes me pergunto o que eu sou.

E não encontro resposta.

Nesses anos, 20 anos, eu tentei descobrir.

E olha, não consegui.

E mesmo que eu descobrisse...

Ainda tamparia o rosto, com vergonha.

Porque pra mim, em qualquer tempo, eu sou sempre só mais um.

O motivo de estar vivendo por todo esse tempo.

É...

Estranho.

É como mergulhar 

respirando.

Como se algo estivesse errado.

Como se eu fosse um ser terrestre.

E vivesse na água.

Esperando uma metamorfose acontecer.

Eu não sei dizer o que tem de errado.

Mas há algo de errado, incerto e que não encaixa nisso.

Pode ser que seja eu mesma.

A coisa que não encaixa.

Mas como explicar isso?

Eu não me sinto bem na maior parte do tempo, porque sinto esse sentimento de não encaixe. Sinto como se estivesse me enganando e fingindo.

Eu queria sentir...

Como se mesmo em 20 anos.

Aquele em específico.

Tivesse valido a pena ser vivido.

Como se os astros, as estrelas e o céu,

as galáxias e as nebulosas,

Coexistissem.

Como se...

Naquele dia,

Eu esperasse o último trem.

E não houvesse em nenhuma hipótese outra alternativa.

Como se fosse...

A única coisa que eu teria certeza.

E então, eu entenderia o motivo.

D-e-s-p-e-r-d-i-c-í-o

teuarrependimentoadecepçãooacidentesouteusegundoerrosouaquelequetunãoqueriaadordenãoserútilnemcapazdemudarisso TuaVisãoÉComoNévoaEmMontanhas Sousujaenãomereçoestarvivasouimundonãoqueriatersaidoumdestinodoqualeujamaispossomudar

Este texto é um desperdício. 

Arthur Rimbaud, Cartas do Vidente.

     Eu quero ser poeta e trabalho para me tornar Visionário: isso o senhor não compreenderá de jeito nenhum, e eu dificilmente saberia lhe explicar. Trata-se de chegar ao desconhecido pelo desregramento completo de todos os sentidos. Os sofrimentos são enormes, mas é preciso ser forte, ter nascido poeta, e eu me reconheci poeta. Não é de forma alguma minha culpa. É incorreto dizer: Eu penso: deveríamos dizer pensam-me. — Desculpe pelo jogo de palavras. Eu é um outro. Uma pena para a madeira que se descobre violino, e às Favas os inconscientes, que tagarelam sobre o que ignoram completamente.

    Pois Eu é um outro. Se o bronze acorda clarim, ele não tem culpa alguma. Isto é evidente: eu assisto à eclosão do meu pensamento: eu a olho, eu a escuto: lanço o arco sobre as cordas: a sinfonia produz uma agitação nas profundezas ou vem de assalto sobre a cena. Se os velhos imbecis não tivessem encontrado o significado falso do Eu, não teríamos que varrer esses milhões de esqueletos que desde um tempo infinito acumularam produtos da sua inteligência tacanha, clamando-se autores!

    O primeiro estudo para o homem que quer ser poeta é seu próprio conhecimento, sem reservas; ele procura sua alma, ele a inspeciona, ele a tenta, ensina-lhe. A partir do momento que ele a conhece, deve cultivá-la; isso parece simples: em todo cérebro realiza-se um desenvolvimento natural: tantos egoístas se proclamam autores; há ainda outros que atribuem a si mesmos seu próprio progresso intelectual!

    O Poeta faz-se visionário por um longo, imenso e racional desregramento de todos os sentidos. Todas as formas de amor, de sofrimento, de loucura; ele busca a si mesmo, acaba-se em todos os venenos para guardar somente a quintessência. Inefável tortura na qual necessita de toda fé, de toda força sobre-humana, onde se torna, entre todos, o grande doente, o grande criminoso, o grande maldito — e o supremo Sábio! — Pois ele chega ao desconhecido! Visto que cultivou sua alma, já rica, mais do que a de qualquer outro! Ele chega ao desconhecido e quando, enlouquecido, acabaria por perder a inteligência de suas visões, ele as vê!

O poeta é verdadeiramente um ladrão de fogo. Ele é carregado de humanidade, dos animais mesmo; ele deverá sentir, apalpar, escutar suas invenções; se o que ele conta do além possui forma, ele dá forma, se é informe, ele dá o informe. 

    Encontrar uma língua; Essa língua será da alma para a alma, resumindo tudo, perfumes, sons, cores, ao pensamento se agarrando e desfazendo o pensamento. O poeta definiria a quantidade de desconhecido que em seu tempo desperta na alma universal.

[ O poeta fora de si ]

     " Pois todos os poetas de versos épicos, os bons, não em virtude de técnica, mas estando entusiasmados e possuídos, é que dizem todos aqueles belos poemas (...)

(...) Pois coisa leve é o poeta, e alada e sacra, e incapaz de fazer poemas antes que se tenha tornado entusiasmado e ficado fora de seu juízo e o senso não esteja mais nele. Enquanto mantiver esse bem, o senso, todo homem é incapaz de fazer poemas e de cantar oráculos. Por isso, o deus retira deles o senso e se serve deles como servidores, e também dos cantores de oráculos e dos adivinhos divinos, para que nós, os ouvintes, saibamos que não são eles — aqueles nos quais o senso está ausente — os que falam essas coisas assim dignas de tanto valor, mas o próprio deus é quem fala, e através deles se faz ouvir por nós. O deus nos mostra, para que não duvidemos, que não são humanos estes belos poemas, nem de homens, mas divinos e de deuses, e os poetas não são nada além de intérpretes dos deuses, possuídos por aquele que possui cada um." (PLATÃO, Íon, v.533)

 "(...) Eu quero ser poeta e trabalho para me tornar Visionário: isso o senhor não compreenderá de jeito nenhum, e eu dificilmente saberia lhe explicar. Trata-se de chegar ao desconhecido pelo desregramento completo de todos os sentidos. Os sofrimentos são enormes, mas é preciso ser forte, ter nascido poeta, e eu me reconheci poeta. Não é de forma alguma minha culpa. É incorreto dizer: Eu penso: deveríamos dizer pensam-me. — Desculpe pelo jogo de palavras. Eu é um outro." (RIMBAUD, Arthur. Cartas Visionárias, Rimbaud a Georges Izambard) 

"A mente do poeta é o fragmento de platina. Ela pode, parcial ou exclusivamente, atuar sobre a experiência do próprio homem, mas, quanto mais perfeito for o artista, mais inteiramente separado estará nele o homem que sofre e a mente que cria; e com maior perfeição saberá a mente digerir e transfigurar as paixões que lhe servem de matéria-prima.” (T. S., Eliot. Tradição e Talento individual)

Nao se desespere.

 

São importantes?
Aquelas fotos?
Ou eu posso apagar tudo?
E fingir que não existiu?

Você está perdendo tempo.
E vai ficar só.
Sozinha.
Como no momento em que nasceu.

E se eu não tenho medo?
De estar só?
De morrer só?

Preciso ter medo?
Como uma criança perdida?

Por que ter medo?
Da solidão...
Se já experimentei ela como uma prato frio servido todos os dias?

Já está em mim.
Já estou sozinha.
Sozinha.

Mas não me perdi.
Sei pra onde ir.
Então não se desespere.

Vou fazer um bom caminho.
Nessa coisa estranha.

Não se preocupe comigo.
Vou dar conta e ficar bem.

Quando eu me sentir mal.
Vou chorar nos meus próprios pés.
Vou secar minhas lágrimas.
Vou me consolar.
E seguir.

Não tem problema.
Porque estamos todos sós.

É difícil aceitar.
Um vazio tão grande.

Mas não se desespere.
Não se desespere.
Pequena criança.

Estilhaça-me

                                   .vidro.

Eu sou uma mulher ambulante

E estou me derretendo em milhões de pedaços

Tudo estava bem

Porque eu estou bem

Ficaria tudo bem depois

E eu acredito em Deus

Também.

Uma boneca frágil de vidro na estante

Ela é bonita

Bonita demais

Bonita demais

Doce, respeitada e sociável

Ela vestiria roupas bonitas também

E seria muito vaidosa

Ela teria filhos

E daria orgulho

Ela teria várias amigas

Só garotas

Frágil e delicada

Sua cor favorita seria rosa

Não poderia ser outra

Até marcou o dia do seu casamento

Como se pudesse adivinhar

Não seria um

Encosto

Fardo

Arrependimento

Tosco

Não seria uma vergonha

Seria uma bonequinha

Adorável

De vidro

Boneca 

Frágil e delicada

      Perfeita

Perfeita

.

            Oração 

                        .estilhaça-me.

Senhor Deus, Senhor Deus, 

me ouça. 

Por favor, desejo que me torne bonita quando crescer.

Quero ser colorida.

Como as outras meninas.

Quero dizer: eu não vim orar pra o senhor e sim para mim.

Sou uma menina egoísta?

Eu quero ser uma menina egoísta.

Porque sou Frágil & delicada.

Um bibelô. 

Um santinho da igreja.

Não fique bravo comigo.

Eu sou menina.

Morta viva.

Pálida, sem graça, sem motivo de vida!

Tão desprezível em existência. 

Que amargurada mãe a pariu?

Se fosse bonita

Se fosse bonita…

Senhor Deus,

Não acredito mais em palavras.

Estilhaça-me.

Como vidro.

Faz o que quiser de mim.

Sou de vidro, vou quebrar.

Sou de plástico, vou derreter.

Vou evaporar e morrer.

Mas de felicidade.

Porque nesse dia, vai ter que me ouvir.

Luzes

 

Agora vejo as luzes
Nos meus olhos

Sinto o vento
Vejo a chuva

Desejo dançar
Como uma bailarina
No meio de uma poça

Nunca precisei de um motivo
Para demonstrar essa loucura
Ou para motivar qualquer ação que eu faça

A minha liberdade
É estar aqui por vontade própria

E eu
Estou saindo do escuro
Desejando ver a luz lá de fora
Todos os dias

E talvez
Eu estivesse complicando demais a minha vida...

Nada disso precisa de um sentido
Basta viver
E querer o amanhã
Como um dependente 
Eu quero me viciar 

Em viver

Eu quero
Amar o que eu tenho
E amar o que eu vou ter

Simples assim
Eu não preciso de uma razão nem um propósito pra existir.
Quero só...

 viver cada dia.

Como se fosse tudo divertido de novo.

Cada dia com uma nova loucura.
Uma nova ideia.

Quero que a vida seja boa de se estar.

Até meu último dia...

Eu desejo viver.

Porque eu sinto que vale a pena.

Sinto que o mundo tem muitas coisas bonitas para me mostrar ainda.

E não vou desistir de tentar melhorar o que sou.

A esperança nunca me deixou.

E hoje devo agradecer a ela, tão irritante e feliz.

Obrigado por me fazer continuar.

Eu estou grata por estar viva.

Pela primeira vez na minha vida.

Irmã,

Eu não sei o que está acontecendo comigo.

Mal escuto a tua voz.

Meus pensamentos foram silenciados.

Minha mente foi esvaziada.

Eu não me sinto bem.

Eu...

Tenho tentado ficar bem.

E não vejo capaz.

A ponto de negligenciar tudo.

Para me deixar normal.

Irmã...

Eu quero te ouvir de novo.

Eu quero ver a luz lá de fora.

Eu quero rir.

Eu quero chorar...

Eu quero estar com pessoas.

Eu quero sair desse lugar escuro.

Sem ar.

Eu quero ser capaz de novo.

Eu quero ter uma vida normal.

Me ajude.

por favor...

Eu quero te ouvir de novo.

Eu quero ver a luz lá de fora.

Eu quero rir.

Eu quero chorar...

Eu quero estar com pessoas.

Eu quero sair desse lugar escuro.

Sem ar.

Eu quero ser capaz de novo.

Eu quero ter uma vida normal.